Tú y yo somos unos farsantes. Pequeños doble cara, caminando sobre sombras, y brincando cuando la luz del sol ilumina nuestro pavimento. Como juegos infantiles.

Posers, phony, farsantes. Inmóviles bultos de grasa y músculo, de vísceras y aire. Anatomía de algún ingeniero superior. Esclavos de nuestros vicios, reflejos de lo que odiamos.

Pasajeros sin boleto, incondicionales, únicos, incapaces de cometer atrocidades. Nubes de polvo, y plasma, nubes de nicotina y cenizas. Qué hace que existan constelaciones en nuestra carne, entre los tendones, dentro de los cordones nerviosos. Qué hace que sigamos aquí, viviendo dentro del ombligo de alguien. Quienes somos para justificar semejante situación. Porqué esto y no aquello hace que nuestro vago se excite y lata el corazón tres veces más rápido y que respirar te deje algo de dopamina en las terminaciones presinapticas, y que ese exceso te incite a continuar adelante, a escribir poesía, a hacer el amor, a matar, a dar vida. Qué diferencia hay, pues, entre el asesino y el prospector. Algún día nuestros nietos verán el camino que hicimos y sentirán lo mismo que nosotros, o los que lo recorrieron por primera vez. Alguien, en un futuro distante podrá recordar nuestros nombres y decir ¿esta persona nació, amó, mató y fue muerto a su vez?  Alguien, diferente de nuestros genes, de nuestras cadenas de aminoácidos, engreídas y posesivas, alguien, podrá mirar nuestras fotografías, leer nuestras poesías, escuchar nuestras melodías, y encontrar algo, cualquier cosa, que lo identifica y entonces decir, estas criaturas hicieron algo hermoso.

Somos unos farsantes. Y por qué, si hemos encontrado, o por lo menos hemos tratado de buscar, todo aquello que creemos necesitar, por qué, siempre queda esa interrogante, esa búsqueda inconclusa, esa prerrogativa elemental, por qué necesitamos pensar en quien nos va a recordar, ¿es que acaso esa es la única forma de inmortalidad?